Las vidas de propina de las que hablas, las que valen por dos, pesan tan poco que solo vives para contarlas. Cogería todo eso y mediodía a la sombra, y dejaría que las palabras que sollozas solo fueran el calor que me adormece, la razón que agita las hojas y sin más se desvanece. Podríamos alisar el lienzo de la existencia, apagarle las arrugas y alisar las llamas por un momento, y escribir alguna especie de conversación catártica, de esas que son todo comas y camas, y besos y mantas. Podríamos quedarnos así, sintiendo solo la parte liviana de lo vivido, cantando bajo el agua, muriendo de regalo, doblando el folio y empezando otra de esas vidas, de propina, de las que tanto hablas.